PBC: antes de serlo.

Llegan épocas de reencuentros, de caídas al suelo, de coloquios con sala llena. En tiempos concisos mi comida fría y yo envolvíamos aros de humo, en los huesos húmeros llevábamos a la muerte hablándonos de libros o vías subterráneas. En las mañanas, prontos delirios líquidos nos decidían como un juego de ruleta. Poco a poco el sol se oculta para poder recitar un cuento, objetar rimas y concluir rilas.

Deseo contar hasta tres pero no puedo, en la parte fantasmal del nexo entre tubérculos prensados y yo los velos cubren ideas. Caminábamos embelesados por el derrocamiento infalible de un astro. La entrada que reemplaza sopas se basa en una melodía de trova y escucha, corta dos nubes negras que nunca estuvieron en el cielo. Truncamos el ciclo del agua. Competíamos sin dimensión deseando que gane quien demuestre presencia total de mente en asfaltos reales.

Debajo de fangos, reyes de avenidas sobre pobladas, el sol absuelve una marroca. Todo río desemboca en la roca y el enrollar. En las tinieblas hay más tino, conservamos la esencia de absoluta nada, de gas infinito.