Parrilla, conchetoro y larva

Ciclo vital de mosca. Sueño de vida, un paso, dos pasos, pupa, un paso, mosca. Sueño no "kafkiano", no checo, además soñar es el idioma, el nombre de roedor oriundo, de plus ratón, de mus cuy. Metamorfosis de una ruta indefinida, de una larva hacia las cucarachas tibias del desfogue temporal y horario, la mitológica y contemporánea idea de la supervivencia. Cambio volátil, rutinario y andariego, proclive al deseo y a la referencia equivocada, deseoso de cruzar un hito real para abstraerlo en un diálogo de puntos llanos y foráneos. Metamorfosis de cráneo, de sangre que gotea la vereda, sangre libre para formar una costra necesaria. Más fulminante la solución que la llegada, la cicatriz sin accidente que se cose una y otra vez, costura de personajes "Shakespearianos" influyentes en el mescal.

Un tipo se desdobla, se bebe, se cocina, espera en la puerta del cielo lejos de la pampa, del sur, de los cuatro mios, los cuatro tuyos, los cuatro suyos. San Pedro cuida los sueños que pasan la medianoche, los otros quedan en la locura pues son el chamanismo sumado a la inexperencia, calificación que no sobrepasa el 10 según sistemas educativos de esta mi tierra.

En otros lares pamperos el 10 es un ser, un deportista que aleja al deporte de su vida y en una línea de alba celebra con parrillas, costillares, una res que se volvio pastor. En cambio, en una franja sureña el 10 es un porcentaje del educando al que otorgarán "bilingüilidad", opción de tener un tío que no ama a sus padres, ni a su hermano, que los consumirá lentamente junto con un águila calva impresa en papel moneda. Acá el 10 es una fecha lejana al cívismo, un 10 de Noviembre o un 10 de Junio son lo mismo, valen igual para mi tradición, para el relevo de las manos que no buscan metas en la unión de América si no en la unión infinita entre los datos y el zoom de mi cámara, el largo alcance del estúpido disparo fronterizo.