Antiguo, muy antiguo.

Presiento que nacerá en mi cuarto un viento tibio,
Desplazando para siempre el régimen del frió,
Liberará mis espacios de dolor combustible,
E incendiará este cuerpo con llama de alivio.

Tal vez en estos días cambie el clima tormentoso
Y cese la copiosa lluvia que inunda las calles dolidas.
Callara la electricidad terrea y estruendosa
Y claras se volverán las nubes, con ese blanco que irrita.

Parece que regresaran aquí las bandadas,
Después de haber viajado a un lugar más triste,
Que necesitaba, quizá, mas ayuda que esta tierra pobre
O donde no había que cuidarse de estos linces.

Supongo que no florecen las rosas pues su color aun no es rico,
O que las mariposas no rodean flores pues alguien piso las orugas,
Por desgracia nadie reemplaza lo mucho que se esta perdiendo
Pronto quedará vacía esta confusión que se me unta.

Se que todo cambia, o que es cuestión de tiempo
Aunque a veces cambian solo para empeorar,
Tal vez todo se repite frente a un Buda o Alá
La jarra que rompí ayer hoy también la reviento.